Татьяна Ткачева-Демидова
Пробежка по памяти или тссссс
~Отход~
Да…
Нет ни одного, кто бы не умирал…
Кто бы сумел смолчать и не оставлять отход…
Каждый мой сваренный кофе жутко бодрит с утра
Избавляет от травм
И обжигает рот
Когда я с тобой говорю — это не крик души.
Это мои слова, не ставшие блеском рифм.
Даже когда никак — больше мне не пиши…
Мы и в молчании громко поговорим…
~Космос~
Там, на пунктире века билась его строка…
Космос континентален… А я не знала?…
Лето до передозы… Жесть на его руках…
Мне этих «зая» было чертовски мало….
Утро — глаголом оживших
~цивилизаций
осиротевших~
глаз, устремлённых вниз…
Как-то меня угораздило так связаться с тем,
У кого за спиной – скоморох и рысь….
Было развратно южно, с запахом Capitan Black…
Брошенные очки у чужой кровати.
Он одолжил свободы. Я забрала успех.
Взгляд на прощание с тонким намёком – «хватит»…
Разве?!
Зачем предсказуема тишина…
Эта война с постскриптумом – дай мне шанса.
Я, разумеется, больше любых «она»…
Вот потому так немыслимо — отдышаться…
Скомканным «сука…» Затраханным — «не могу…»
Не привыкай к моей предательской дрожи…
Фильм под названием «Сдохну без этих губ…»
Ждёт продолженья — «Я тоже»…
Но продолженья не будет
~Восток~
Договоримся, что впредь будет много слов…
Мнооого рифмовок печального виртуоза…
Слово на букву «эл» — основа основ…
А остальное?! Я умоляю! — Проза…
Даже мои неврозы невразумительны пылки
Непритупляемо колки…
Невыносимо свободны…
Как ты меня напишешь? Чтобы задрожали жилки…
Чтобы — в судьбу иголки…
А впрочем — куда угодно…
Мера внутри… Каждый пройдёт свой круг…
Выйдет за рамки предписанного формата…
Ватные руки… Но надо ли прозой рук?
Если возможно словами немого мата…
Не разрешаю — помнить… и догонять…
Тупо цепляться за содержание мыслей…
Каждый, кто будет стучаться в мою кровать
Получит смертельный выстрел
От тебя… И я это знаю…
И ты выключаешь свет…
И катишься по наклонной прямо к истокам….
Всё мимо… Ты чуешь?
Так пусто — что «да», что «нет»…
Заложник Востока…
~ Шаг ~
У каждого свой — снежный или по гравию.
Торопливый… переходящий в бег…
Кажется, на пару шагов-то нас всех ограбили…
И тяжести век
Приподнимая утру нового дня
Что-то заставит ноги засунуть в кеды
Что-то толкнёт к новой меня меня
А кто-то по следу
Будет идти, ищейкой без поводка…
Будет скрываться жертвой моей свободы.
Кто-то, цепляясь прошлым за мой рукав
Камнем под воду…
Просто уйдёт…
~ Книга жалоб ~
Кажется, я — книга жалоб и предложений…
Мальчиков, что вольны писать меня слишком метко…
Хватит, любимые… Лучшие, Боги, Гении…
Ваша жилетка/детка
Больше не слышит слёз…
Я затыкаю уши…
Я не хочу вникать…
Помнить…
Любить…
И слушать…
Чуять запах волос
И у виска
Будут слова всерьёз…
Будет теперь никак…
И всех, кто кричал мне о «непонимании» жён
Вырежу медленно перочинным ножом…
~ Навсегда ~